André découvre un matin que sa femme Paula est partie, le laissant seul avec ses deux enfants. Ils décident ensemble de cacher la chose au reste de la famille mais aussi à la petite communauté rurale dans laquelle ils vivent. Raconté comme ça, l'argument de La Pièce manquante ressemble à un prototype de téléfilm France Télévisions. À l'écran, c'est exactement ce que l'on voit : une enfilade de scènes attendues dialoguées comme du Plus belle la vie et filmées sans la moindre audace.
La platitude généralisée du résultat, où tout le monde semble s'appliquer consciencieusement à ne jamais sortir de ce psychodrame étriqué farci de silences et de mines déconfites, où l'on ne nous épargne aucun cliché du genre (le premier flirt de l'adolescente, qui fait du trampoline comme sa mère avant elle) et où la moindre tentative de romanesque retombe comme un soufflé (l'enquête du détective, pas crédible pour un rond) tient du mystère absolu. Mystérieuse aussi, la carrière de Philippe Torreton : comment peut-il être aussi ambitieux dans ses choix théâtraux, et aussi mal avisé lorsqu'il tourne pour le cinéma ?
Christophe Chabert