Choke

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Chuck Palahniuk, auteur du roman dont est tiré le film, a souvent grand mal à canaliser son imagination débordante. Partisan d'une écriture brute et sensorielle, il lui faut bien des cinéastes de la trempe de David Fincher (avec Fight Club) pour conférer une cohérence visuelle et thématique à ses délires narratifs vertigineux. Ce qui n'est malheureusement pas le cas de Clark Gregg, éternel second couteau hollywoodien qui s'essaie ici à la réalisation : comme tétanisé par son sidérant matériau de base (un obsédé sexuel, employé d'un parc historique et escroc à la petite semaine, en vient à croire qu'il est une sorte de Messie déviant), Gregg s'engonce dans une mise en scène atone, où le champ / contrechamp est roi. Là où le roman parvenait à maintenir vaille que vaille un cap dramatique, le film se contente d'une succession de vignettes faussement trash, se repose exclusivement sur ses (bonnes) performances d'acteurs, enfile les péripéties comme des perles. Au vu du potentiel d'un tel récit, on peut parler de gâchis… FC

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