On comprend que Johnny Depp ait eu envie de rendre hommage à son ami Hunter S. Thompson en portant à l'écran un manuscrit que Depp avait lui-même déniché au fond de ses archives. Mais pourquoi est-il allé chercher Bruce Robinson, le lieutenant Pinson d'Adèle H. et le réalisateur de deux films cultes tournés il y a plus de vingt ans ? Robinson n'est de toute évidence pas l'homme de la situation. Face à ces journalistes qui, dans les années 60 à Porto Rico, boivent beaucoup de rhum, testent quelques drogues et vivent des aventures guignolesques, il tente de conserver la plus grande impassibilité. L'effet est immédiat : c'est comme regarder des mecs bourrés dans une soirée alors que l'on n'a pas touché une goutte d'alcool ; plus pathétique que drôle. Dans Las Vegas parano, film loin d'être parfait mais vraiment pertinent, Gilliam nous faisait participer à l'ivresse par sa mise en scène. Ici, on a juste l'impression d'être de trop, et le cabotinage de Johnny Depp, la plastique d'Amber Heard ou la mâchoire serrée d'Aaron Eckhart ne changent rien à l'affaire.
Christophe Chabert