On voit bien quelle idée a conduit à la réalisation de cet aberrant Confession d'un enfant du siècle : et si Peter Doherty était la version XXIe siècle des dandys décadents du XIXe décrits par Alfred De Musset ? Certes, mais confier au rockeur bedonnant le soin de porter un film entier sur ses épaules à partir de cette seule métaphore était un sacré pari, absolument perdu à l'arrivée. Inexpressif à l'écran, il faut en passer par sa récitation du texte en voix-off pour faire exister les émotions du personnage. C'est laborieux et lassant, mais la mise en scène de Sylvie Verheyde n'est pas plus inspirée : hésitant entre créer une atmosphère narcotique au prix de nombreux anachronismes ou se replier sur l'académisme de la reconstitution en costumes, elle navigue à vue en tentant de dynamiser le peu d'événements qui se produisent deux heures durant. Face à cette longue et ennuyeuse adaptation, on repense à L'Apollonide de Bonello qui avait des défauts, certes, mais était porté par un incontestable projet de cinéma.
Christophe Chabert