Vous qui entrez dans la salle, abandonnez tout espoir de tomber sur un équivalent de Boogie Night à la française. Narrant l'infiltration de deux flics dans l'univers des peep-shows et du X des années 1980 parisiens, ce pensum n'en a ni le rythme, ni la folie. Présente-t-il quelque gravité dramatique, des attraits comiques insoupçonnés ? Pas davantage. Diable… Oserait-il, alors, s'appuyer sur ce décor ou ce contexte favorable pour créer un authentique film érotique doté d'une intrigue ? Pas plus que Yann Gonzalez avec sa (dé)pantalonnade Un couteau dans le cœur : on se trouve en présence de cinéastes qui vendent hypocritement l'idée du soufre, en craignant d'en prononcer le nom, et passent leur film à moquer leurs aînés du cinéma bis ou Z, tout en les pillant et les contrefaisant (mal) à coup de néons roses et de cheveux peroxydés. Ne parlons pas hommage, puisqu'il s'agit de dérision. Il n'y a là ni amour, ni fête ; d'ailleurs, ce n'est ni fait, ni à faire…
Seule lumière au tableau : la B.O. de Grégoire Hetzel, et la mélancolie mélodique de ses partitions pour instruments à vent, qui parviennent à se frayer une place entre les inévitables louches de soupe d'époque servies à profusion. Pourquoi s'imposer ce jukebox conformiste quand on dispose d'un compositeur d'une telle envergure ?