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Ni docu rock, ni biopic, 20000 jours sur Terre est un objet aussi étrange que son sujet, Nick Cave. Du moins aussi étrange et énigmatique que ledit sujet voudrait paraître. Ce pourrait être le simple récit de la journée type d'une rock star : la star écrivant à son bureau sur une antique machine à écrire ; la star chez le psy ; en voiture ; consultant ses archives (ben oui, quand on est une star, on a des archives) ; matant Scarface avec ses deux jumeaux. Si ce n'était qu'une vaste illusion contrôlée. Rien de tout ceci n'est "réel", outre les différents protagonistes jouant chacun leur propre rôle, fut-il fantômatique (sa femme, Susie, rendue au statut d'icône, et quelques autres apparitions premium). Tout a été minutieusement scénarisé, y compris par Cave lui-même, reconstitué et monté, surtout monté, admirablement, (le film a obtenu, à juste titre les prix de la réalisation et du montage à Sundance). Car il s'agit ici de dresser l'esquisse d'un univers où les chansons et le réel fantasmé fusionnent, à la fois réflexion sur la création et la mémoire – plutôt sélective – d'une carrière passionnante, où l'homme Nick fait jaillir la créature Cave qui vit au fond de lui. L'objet, crypté et hypnotique, rappelant par certains aspects le I'm not There de Todd Haynes sur Dylan, pourrait sembler n'être réservé qu'aux cavistes hardcore. Il n'en est rien : 20000 jours sur terre fascine quoi qu'il arrive. Comme fascinerait l'observation d'une créature mythologique protéiforme nous invitant dans son quotidien qui ne peut en être un. D'un démiurge qui commencerait son 20000e jour en disant : «A la fin du XXe siècle, j'ai cessé d'être humain».
Stéphane Duchêne
20000 jours sur terre
De Iain Forsyth et Jane Pollard (G-B, 1h37) avec Nick Cave, Warren Ellis...
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