Le vétéran à la caméra virevoltante puise ici dans sa pire veine : l'auto-caricature ravie. Choix délibéré et paresseux pour celui qui se félicite de ne savoir faire que de «des films de Lelouch» (c'est-à-dire mettant en scène un homme et une femme succombant à une passion réciproque alors que rien ne laissait présager la naissance d'une idylle entre eux), oubliant sa capacité à se réinventer lorsqu'il s'en donne la peine — voir son Roman de gare (2007).
Cherchant à insuffler de l'exotisme à son scénario, à défaut d'originalité, l'auteur l'a donc tourné en Inde. Mais cette délocalisation se révèle inopérante : elle semble avoir l'unique vocation d'offrir un cadre bariolé et folklorique aux interminables palabres du duo Zylberstein-Dujardin, enchaînant les aphorismes philosophico-romantiques, et aux chevrotements du pauvre Christophe Lambert, tandis que Francis Lai déverse son piano-bar.
À se demander qui, du compositeur en roue libre ou des comédiens se regardant jouer à faire de l'impro dirigée, est le plus embarrassant. VR